Cien días con la cuenta abierta
He estado siguiendo esta guerra desde que arrancó el 28 de febrero. Lo que pasó este fin de semana en Beirut, en el norte de Israel y en el cielo del Mar Rojo me ha dejado con una sensación que no quiero dejar pasar sin nombrar: la guerra llegó este lunes 8 de junio a su día 100, y el alto el fuego del 8 de abril que muchos celebramos como el principio del fin está más roto que entero. La guerra que el mundo entero quería terminar todavía no encuentra cómo bajar de la mesa.
El strike a Beirut que cambió la temperatura
El domingo 7 de junio, un ataque aéreo israelí impactó los suburbios del sur de Beirut. El ministerio de salud libanés reportó 2 personas muertas y 20 heridas. Israel dijo que fue una represalia a disparos de Hezbolá hacia el norte de su territorio. Hezbolá había rechazado el 5 de junio el acuerdo de alto el fuego propuesto en Doha y, según su propio comunicado de ese día, ejecutó cerca de 20 ataques contra tropas israelíes en el sur del Líbano.
Iran respondió. El domingo y lunes, seis salvas de misiles iraníes fueron detectadas hacia territorio israelí, según la cobertura en vivo de CBS News. Israel afirmó haberlas interceptado. Irán dijo que el objetivo era la base aérea de Ramat David. Y el lunes 8 de junio, los houthíes en Yemen anunciaron la prohibición total del tráfico marítimo israelí en el Mar Rojo.
Esa es la fotografía del día 100. No es una guerra que ya termina. Es una guerra que descubrió tres frentes que no se habían cerrado.
Trump y la frase que muestra la frustración del mediador
El presidente Donald Trump le habló a Irán este fin de semana. La frase quedó publicada en su red social: "Qué sugiero a Irán: ya dispararon misiles, es suficiente. Vuelvan a la mesa y cierren un acuerdo". La frase se lee como una mezcla extraña de impaciencia y reconocimiento de que el conflicto se le está escapando de las manos al mediador que él mismo se propuso ser.
Es una frase para guardar. No por lo que dice, sino por lo que revela. Cien días después de la muerte del Ayatollah Ali Khamenei en una operación conjunta de Estados Unidos e Israel el 28 de febrero, la administración Trump esperaba que Irán quedara más débil y más dispuesto a negociar. Lo que está pasando es lo contrario. El presidente iraní Masoud Pezeshkian dejó claro que Tehran no abandonó la mesa, pero tampoco abandonó el campo de batalla. Y en política exterior, cuando alguien dice las dos cosas en la misma frase, lo que está diciendo es que va a seguir negociando con los misiles encendidos.
Lo que se está diciendo en las cancillerías
Las narrativas dominantes esta semana son tres y conviene reconocer cada una sin caricatura.
La narrativa israelí dice que la guerra es defensiva y que cualquier suspensión que deje en pie a Hezbolá es una promesa rota. El primer ministro Netanyahu suspendió por ahora los ataques sobre Irán pero advirtió que la pelea contra Tehran y Hezbolá "no terminó". Para el gobierno israelí, no atacar Beirut después de un ataque desde el sur del Líbano sería confirmar que la disuasión ya no funciona.
La narrativa iraní dice que Israel debe parar simultáneamente sus ataques en el sur del Líbano. Sin esa garantía, Irán no acepta el alto el fuego. Esto convierte la negociación en una espiral: cada bando le condiciona el cese al otro y por eso ninguno cesa.
La narrativa europea y latinoamericana dice cada vez con más volumen que el conflicto, después de tres meses, debió haber terminado ya, y que la pasividad del Consejo de Seguridad de la ONU es un fracaso institucional. La crítica es justa. Pero el Consejo no decide guerras, las acompañará. Las guerras las terminan los gobiernos que las inician, y por ahora no hay gobierno en la región dispuesto a ceder primero.
Cuando el mediador se queda sin guion
Hay una pregunta que conviene formular desde el inicio para evitar que el análisis se quede en geopolítica de noticiero. ¿Qué se le pide concretamente a un cristiano hispano cuando una guerra entra a su día 100 sin señales claras de terminar? La respuesta corta es que se le pide aprender a sostener una oración larga. Y eso, en una cultura que mide todo en ciclos de noticias de 48 horas, no es fácil.
La iglesia de los que perdieron la cuenta de los días
Hay un libro del Antiguo Testamento que casi nadie predica completo y que esta semana viene al caso. Lamentaciones. Cinco capítulos escritos después de que Jerusalén cayó frente al ejército babilonio en el año 587 antes de Cristo. La autoría tradicional la atribuye al profeta Jeremías, que vio caer la ciudad, vio morir a los niños de hambre por las calles, y se sentó a escribir poesía.
Es importante entender qué hace el texto y qué no hace. Jeremías no escribe un análisis político de por qué cayó Jerusalén. No escribe un manifiesto contra Babilonia. No escribe un sermón de consolación. Escribe lamento puro durante cinco capítulos, y solo dos veces, muy cortas, se permite respirar y decir que las misericordias del Señor son nuevas cada mañana. El resto es la cuenta minuciosa del dolor.
"La vida se me va en angustias y los años en lamentos; la aflicción está acabando con mis fuerzas y mis huesos se van debilitando."
Salmo 31:10 (NVI)
Ese salmo es de David, no de Jeremías. Pero pertenece al mismo género bíblico que Lamentaciones. La Escritura dedica libros completos a una manera de orar que no arregla nada por fuera: deletrea la herida delante de Dios y se queda ahí, sin apurar el consuelo. El cristianismo evangélico hispano, formado más por himnos de victoria que por salmos de lamento, suele quedarse sin palabras frente a estos textos. Y entonces, cuando una guerra entra a su día 100 y todavía no termina, nos quedamos sin oración.
Lo que la iglesia árabe está rezando esta semana
La Iglesia Maronita en Líbano emitió un comunicado el domingo 7 de junio, después del ataque a los suburbios de Beirut. La nota es corta y vale leerla despacio. Dice algo cercano a esto: "Pedimos por nuestros muertos. Pedimos por nuestros hijos que viven con el sonido del cielo. Pedimos a las naciones que escuchen lo que el cielo escucha".
Esa última frase es la que conviene quedarse. "Lo que el cielo escucha". El cielo escucha lo que se dice en las cocinas de Beirut, en los búnkers del norte de Israel, en las salas iraníes donde se ora por los muertos del régimen, en los pueblos chiitas del sur de Líbano que están bajo orden de evacuación esta semana. El cielo no escucha los comunicados de las cancillerías. Escucha los nombres.
Hay un pasaje del Apocalipsis que tiene que ver con esto. Juan está exiliado en la isla de Patmos hacia el año 95 después de Cristo, mientras Domiciano ejecuta a cristianos por negarse a adorar al César. Juan ve una visión muy precisa.
"Cuando el Cordero rompió el quinto sello, vi debajo del altar las almas de los que habían sido asesinados por causa de la palabra de Dios y por el testimonio que habían mantenido. Gritaban a gran voz: ¿Hasta cuándo, Soberano Señor, santo y veraz, seguirás sin juzgar a los habitantes de la tierra y sin vengar nuestra muerte?"
Apocalipsis 6:9-10 (NVI)
Hay que detenerse en la pregunta. Los mártires del primer siglo no le preguntan a Dios por qué permitió que mueran. Le preguntan hasta cuándo va a tardar en hacer justicia. La pregunta no es teológica. Es litúrgica. Es la pregunta de cien generaciones de cristianos perseguidos. Es la pregunta que esta semana se reza en arameo, en árabe maronita, en farsi en las iglesias clandestinas iraníes, en hebreo en las iglesias mesiánicas de Jerusalén que oran por sus vecinos musulmanes. Es la misma pregunta. ¿Hasta cuándo?
Una guerra puede durar más que tu paciencia, no más que la fidelidad de Dios
Hebreos 11 es un capítulo extraño. Empieza nombrando héroes de la fe que recibieron promesas y se cumplieron. Y a la mitad cambia de tono. Empieza a hablar de los héroes de la fe que murieron sin recibir lo prometido. "Otros sufrieron la prueba de burlas y azotes, y hasta cadenas y cárceles. Fueron apedreados, aserrados por la mitad". Y luego viene la frase que cuesta sostener: "Todos ellos fueron elogiados por su fe, y sin embargo ninguno recibió lo prometido, porque Dios había preparado algo mejor".
Esa frase corre el riesgo de sonar a consuelo barato si se predica mal. Pero predicada bien, dice algo muy duro y muy verdadero. A muchas generaciones de creyentes les tocó morir con la promesa todavía en camino. En Corea del Norte hay cristianos de tercera generación que nunca han entrado a un templo abierto. La iglesia en Líbano cumple esta semana décadas conviviendo con guerras que no terminan. Y los cristianos que tienen seres queridos en Tel Aviv o en Damasco esta semana saben lo que es orar pidiendo paz mientras la paz no llega.
Lo que la fe cristiana ofrece aquí no es una garantía de que la guerra termina pronto. Es una garantía de que el último capítulo ya está escrito y que la sangre derramada en Beirut, en el norte de Israel y en el sur de Líbano esta semana entra a una cuenta que el Cordero lleva personalmente, sello por sello.
Un nombre cabe en cinco minutos al día
Una sola cosa para hacer esta semana, no más.
Ora con nombre. No con la frase genérica "por la paz en Medio Oriente". Busca tres nombres concretos: una congregación maronita en Líbano, una congregación mesiánica en Israel, una iglesia perseguida iraní si encuentras su nombre por algún ministerio confiable como Voice of the Martyrs. Y ora por esas tres comunidades por nombre, cinco minutos al día, esta semana. No esperes que la guerra termine para empezar. Empieza ahora. La oración con nombre, sostenida en el tiempo, es una de las pocas cosas que el cristiano puede hacer durante una guerra larga que ningún noticiero te enseña a hacer.
¿Qué nombre vas a empezar a orar hoy mismo?
